Alfredo Silva Estrada

a Teófilo Tortolero

EL CIRCUITO SE PROLONGA

Se rompe

En esta marejada que arropa respiraciones hacinadas

los mendigos de la última guarida

Arrastran

Su boato de moho

Sus cicatrices impasibles

Y ese pan verde que humedecieron los relámpagos

Desollado de ceniza sin edad

De falsas pátinas

Mi ciudad todavía

¿Podrá alentar

                                             Abrirse paso?

(Embates en el respiradero del poema)

Y al fondo del mirar más extraviado

-El ceño del rechazo casi feliz atajo-

Sorpresa de unas flores que se abren lentamente

Salvadas de la bárbara marea de los muros