a Teófilo Tortolero
EL CIRCUITO SE PROLONGA
Se rompe
En esta marejada que arropa respiraciones hacinadas
los mendigos de la última guarida
Arrastran
Su boato de moho
Sus cicatrices impasibles
Y ese pan verde que humedecieron los relámpagos
Desollado de ceniza sin edad
De falsas pátinas
Mi ciudad todavía
¿Podrá alentar
Abrirse paso?
(Embates en el respiradero del poema)
Y al fondo del mirar más extraviado
-El ceño del rechazo casi feliz atajo-
Sorpresa de unas flores que se abren lentamente
Salvadas de la bárbara marea de los muros
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1 comentarios:
Me gustó tu blog. Muy completo. Te invito a que visites los míos. Cariños
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